я преклоняюсь к истокам
к сплетению корней...
из них и соткан...
из волокон чистых идей...
порой ускользающих
в тень лежащего под деревом
клубка кишащих отвратительных змей...
я хотел бы знать чей силуэт
нарисован молитвами
детей прекрасной мечты
и что за образ высечен
жестокими играми в богов
людей красной земли...
и какое из отражений истины выберешь ты
пока яркий диск солнца сменяется
мягким серебристым диском луны...
чей искренний свет струится из темноты...