To nie są motyle, prędzej ćmy
Serce- pompa
Do krwi
Nie więcej, nie więcej, nie więcej!
Zawrotów głowy- brak...
W źrenicy tak pełnej żywej mgły
Nie ma nic...
Ta noc bezsenna? to przez wiatr
Dla wisielca w trąby dmie
A ta pustka, ta pustka, ta pustka?!
To najpewniej głód...
W źrenicy tak pełnej żywej mgły
Nie ma nic...